Mário Cesariny - dois poemas e um texto sobre imaginação do seu "Manual de prestidigitação"

história de cão

eu tinha um velho tormento
eu tinha um sorriso triste
eu tinha um pressentimento

tu tinhas os olhos puros
os teus olhos rasos de água
como dois mundos futuros

entre parada e parada
havia um cão de permeio
no meio ficava a estrada

depois tudo se abarcou
fomos iguais um momento
esse momento parou

ainda existe a extensa praia
e a grande casa amarela
aonde a rua desmaia

estão ainda a noite e o ar
da mesma maneira aquela
com que te viam passar

e os carreiros sem fundo
azul e branca janela
onde pusemos o mundo

o cão atesta esta história
sentado no meio da estrada
mas de nós nào há memória

dos lados não ficou nada

Só a imaginação transforma. Só a imaginação transforma. É imaginação o livre exercício do espírito que servindo-se de um ou mais aspectos do "real" passa lenta ou rapidamente ao extremo limite deste para alcançar, pouco importa em que margens, o objecto real de um irreal conquistado no espírito. Acelerar este processo levando-o a um ponto em que se torne impossível falar de real e irreal (negação da negação anterior), produzir um objecto onde tudo, simultaneamente, tem as propriedades da verdade e do erro, da razão e da loucura, do que foi encontrado e do que foi perdido, é transformar a realidade depois de a haver transtornado - é fixar, violentando a realidade "presente", um novo real poético (uno). Esse real poético dá-o o surrealismo, reunindo, até hoje insuperavelmente, Apolo e Dionisos, Vênus Urânia e Vênus Anadiômena, Ocultismo e Magia.

***

mágica

É uma estrada no céu silenciosa

um anão sem ninguém que o suspeite

é um braço pregado a uma rosa

um mamilo escorrendo leite

São edênicos anjos expulsos

sonhando quietude e distância

são homens marcados nos pulsos

é uma secreta elegância

São velhos demônios ociosos

fitando o céu bailando ao vento

são gritos rápidos, nervosos

que destróem todo o pensamento

É o frio deserto marinho

operando na escuridão

é o corpo que geme sozinho

é a veia que é coração

São aranhas jovens, pernaltas

arrastando embrulhos para o mar

são altas colunas tão altas

que o chão ameaça estalar

São espadas voantes são vielas

passeios de todos e nenhuns

são grandes rectas paralelas

são grandes silêncios comuns

É uma edição reduzida

das aras da história sagrada

é a técnica mais proibida

da mágica mais procurada

É uma estrada no céu silenciosa

por um domingo extenso e plácido

é um anoitecer cor-de-rosa

um ar inocente, ácido